| ISTO DE ESTAR VIVO.... |
[Jul. 27th, 2006|05:54 pm] |
"Isto de estar vivo
Ainda um dia acaba mal. É uma frase do Manuel da Fonseca. Para o
Manuel acabou, coitado. Ele caiu de uma escada abaixo, os amigos
estavam à espera dele no café, ele não aparecia, foram lá a casa dele,
e deram com ele inanimado. Depois ficou em coma profundo e morreu daí
a uns 8 dias, talvez.
Isto [o lar] não é uma casa alegre. Não pode ser. É o terceiro lar
onde estou e já sei que não há hipótese de arranjar melhor. Agora,
para pagar isto é que me vejo um bocado aflito, porque eu não tenho
dinheiro que chegue para isto. Como é que faço? Olhe, faço os
possíveis. Isto custa para cima de mil euros por mês. O que eu recebo
não dá para estar descansado. Tenho uma situação muito incerta.
Tenho um subsídio vitalício de 120 contos por mérito cultural. Há
muita gente que tem. Agradeço isso ao Alçada Baptista. E ao Balsemão.
Foi o Balsemão que inventou um decreto, que era o do mérito cultural,
para legalizar estas pensões. O meu subsídio em princípio é vitalício,
é um subsídio pelo passado. Mas com essa maluca das Finanças - por
acaso até é gira, é muito feia mas é gira, é uma mulher a sério, não é
o Peixoto, aliás o Barroso! - nunca se sabe. Mas não, porque se uma
pessoa tem mérito cultural não o perde por causa da Ministra das Finanças.
Eu até estou um bocado resguardado. Enfim, estou bem aqui. Este quarto
é um bom quarto, apetece trabalhar. Eu é que já não estou muito capaz
de trabalhar, porque a memória, a vista, tudo isso inibe um tipo. Já
não leio os jornais, não consigo. A minha ligação com o mundo é a rádio.
As minhas doenças, sei que está tudo mais ou menos controlado. São
coisas antigas, tenho a minha medicação. Moralmente depende muito dos
dias. Sou muito influenciável por qualquer coisa, por qualquer dia de
sol. Se é bom? Ó faxavor! Você nem faz ideia!
Ai fulano de tal está cheio de papel? Quero lá saber! Qualquer dia morre!
O Antigo Regime
Devia ter ido falar com o Vasco Gonçalves! Não o ouviu hoje de manhã a
falar? [numa sessão de comemoração dos 30 anos do 25 de Abril] E ele
tem razão, porque, de facto, o Mário Soares foi um agente terrível da
contra-revolução. O Vasco não lhe perdoa. Eu não sabia que ele ainda
estava vivo. Ele já deve estar muito velhote, coitado.
O fascismo era péssimo. Mas agora, por parte da malta nova, não há a
noção do que era. Nada. Noção nenhuma. E há esses rapazinhos, que são
uns remanescentes - como o Pereira Coutinho, esse tipo que escrevia no
Independente e que agora parece que escreve no Expresso, enfim, gente
de más famílias. A reacção está aí com toda a força. Talvez ainda não
com a força que eles queriam. Nova direita? Extrema direita!
Antigamente não era fácil. Havia um pavor, que era justificado, mas
esse pavor, essa perseguição, insidia mais sobre certas classes.
Certas classes... trabalhadoras. Eu recordo-me que uma noite fui ao
Barreiro, e fiquei lá. Fiquei lá numa pensão manhosa, barata, e de
noite fui atacado, não pela Pide mas por percevejos. Ó faxavor! Seja
como for, havia então patrulhas da guarda republicana a cavalo toda a
noite. Isto foi talvez por volta de 1955 ou 56. Os intelectuais eram
de uma classe média, não havia muitos que fossem da classe operária.
Fui para o liceu em 1936, foi o primeiro ano da Mocidade Portuguesa.
No Camões, eu tinha professores idosos, gente formada pelo regime
republicano. Tal como depois do 25 de Abril houve muita gente que
entrou para as universidades, gente que eles foram buscar - o Piteira
Santos, o Mário Dionísio, etc. -, também na altura eu tive como
professores no Camões tipos de um radicalismo republicano terrível.
Havia um tipo que era professor de matemática. Quando chegava o
contínuo com uma circular da Mocidade Portuguesa para ler, qualquer
coisa desportiva ou assim, ele dizia que era ele que lia, e lia aquilo
com um tom importante. Não deixava o contínuo ler, e lia aquilo com
uma entoação e com um ar extraordinários. Já professores como o Câmara
Reis, que era professor de literatura portuguesa, era um tipo
nitidamente do contra. Ou o João de Brito, que ensinava latim. Esses
escolhiam os textos e davam aulas do contra.
Em casa eu não tive ambiente familiar do contra, não havia ninguém que
me informasse. O meu pai não ligava nenhuma a isso. Mas eu fui abrindo
os olhos, também graças a esses professores que indicavam leituras. Os
professores eram muito importantes. Eu, de professores fascistas só
tive um, e era um fascista um bocadinho moderado. Ensinava latim mas
não sabia latim. E havia os professores padres. Tive um professor que
era um espanto, era o Monsenhor Damasceno Fiadeiro, que tinha sido
confessor da rainha Dona Amélia, era cónego da Sé, e era um tipo
impecável. Não fazia propaganda católica nenhuma. Outro foi o Costa
Nunes, que era professor de canto coral. Esse também era um tipo
engraçado.
A Mocidade Portuguesa era uma coisa extremamente idiota, era uma
imitação, uma coisa inspirada no fascismo italiano. Mas aquilo era
muito reduzido. Quem quisesse as benesses que eles davam - cavalos
para treinar, passeatas no rio - até podia ser uma coisa boa. Para os
outros era uma grande palhaçada. Nós éramos voluntários mas aquilo era
obrigatório. Os liceus não eram mistos, como agora. E mais: não se
podia chegar a um liceu de raparigas. Depois houve uma fase um
bocadinho diferente. O país acordou com o Norton de Matos. Agora há
por aí uns gajos que se gabam muito de prisões e torturas. Que as
houve, claro. Ai o Pacheco Pereira diz que a Pide não torturava? A ele
não!
Escrever
A diferença de gerações não perdoa. Você, por exemplo, você não
escreve para mim. Os autores de hoje têm uma visão do mundo muito
diferente de nós. As viagens, que agora são muito facilitadas,
transformam as pessoas. É outro mundo, este agora.
A primeira coisa que escrevi para um jornal foi em forma de silogismo
e cortaram-me a premissa. Eu fiz aquilo com muito cuidado mas devia
ter feito com mais cuidado ainda. Tu antigamente nunca sabias se
aquilo que tu escrevias seria publicado ou não. Geralmente faziam os
cortes com o lápis azul. Eu conhecia aquela malta toda da comissão de
censura à imprensa, eram coronéis, eram capitães, gente sem qualquer
formação política, acho eu, gente muito pacata embora uns grandes
filhos da puta. Depois desses apareceram uns intelectuaizinhos de
direita, muito mais exigentes e muito mais sabedores. Era gente que
vinha da Católica, uns formados, outros não. O embate foi o
encerramento da Sociedade Portuguesa de Escritores, que era uma coisa
nitidamente do fascismo mas muito minada, muito minada pelo Partido
Comunista. Aquilo foi encerrado por causa de uma filha-da-putice muito
grande de um gajo que já morreu que era o Alexandre Pinheiro Torres.
Era um tipo que como tinha ido para Inglaterra se permitia aqui um
certo à vontade, tinha lá um emprego numa universidade inglesa. Esse
tipo pertenceu a um júri da SPE em que deram o prémio ao Luandino
Vieira, que eles não sabiam que estava no Tarrafal. Quando
investigaram onde estava o autor, descobriram que estava no Tarrafal.
A que mais se dedicava essa Sociedade de Escritores? Essa é boa! Ao de
sempre: a dar uns dinheiros.
Os gajos que viviam da literatura não se atreviam a escrever romances
muito rebarbativos. Porque uma edição ainda custa dinheiro. Havia
gajos que se governavam de escrever: o Alves Redol, o Namora. O Alves
Redol era um escritor profissional, que vivia do que escrevia. Ora,
não ia arriscar o seu modo de vida com um romance muito directo, não
é? Nem o editor publicava. Embora, de vez em quando, dessem uns
prémios a uns tipos do contra. Havia era uns gajos que negavam os
prémios, que se recusavam a receber os prémios. E também havia aqueles
que recebiam prémios e que gostavam de se gabar. O meio era muito
pequeno, e ainda é.
Você acredita naquelas pessoas que agora dizem que não passam sem
escrever? Pois é claro que é um lugar-comum! E é uma aldrabice! Desde
quando é que uma pessoa não vive sem escrever? Essa está muito boa!
Ouça, eu não tenho obra escrita de grande fôlego, o que eu tenho é
sobretudo uma experiência de editor. Acontecia que um gajo me pedia
para publicar qualquer coisa, e eu forjava um livro. São textos
pequenos, eu nunca consegui fazer um romance. Nunca tive um tempo
livre, seguido, sem chatices, sem interrupções. Um romance requer uma
certa estabilidade. Mas não estou muito preocupado com a imortalidade.
O Lobo Antunes é hoje o escritor mais internacional de Portugal. E o
Saramago, embora diferentemente. São autores que já não escrevem para
cá, escrevem para lá, para os leitores dos outros países. Se um tipo
escreve para Portugal, em português, geralmente cai naquilo que é o
bonito estilo, o aprimorado. O Aquilino Ribeiro, por exemplo, tinha um
estilo muitíssimo rebarbativo, com palavrões provincianos, palavras
vernáculas, arcaicas, o que dava àquela prosa um certo encanto. E daí,
talvez por isso, tanto o Saramago como o Lobo Antunes têm de ter uma
prosa muito corriqueira.
Para escrever bem, para estar atento - por desejar está-lo - é preciso
um tipo ler muita coisa.
Sim, o trabalho do Lobo Antunes interessa-me. Tem muitas qualidades.
Tem métier, já escreveu alguns 15 romances, são anos de escrita. Esse
também diz que não pode estar sem escrever, mas esse é verdade. Mas
também é maluqueira. Ele tem muita pancadinha. Há livros do Lobo
Antunes de que eu gostei porque me tocavam. Gostei deles por
bairrismo, porque ele falava de Benfica, e da Avenida Grão Vasco, da
palmeira ao pé dos correios. O Lobo Antunes é um tipo um bocado
sentimental, é um tipo um bocado arrapazado.
A certa altura, eu estava um bocado isolado, porque quem não andasse
muito metido - não era bem ser militante, era ser próximo - com o PCP
não tinha saída. Eu percebi que isolado não ia lá. Então inventei uma
editora, para ter um espaço meu, embora eu não publicasse logo na
Contraponto. Isso foi mais tarde. A Contraponto começou por ser uma
revista. Era uma revista gira. Você nunca a viu? Também só saíram
duas. E aquilo era uma coisa minha, ali era eu que mandava. Em relação
aos autores que editei, isso é muito contingência, porque a gente
edita o que está próximo de nós, o que vem ter connosco. O grande
critério, o político, o estético, era um: os gajos do Estado Novo não
entravam. Quando eu comecei a editar, que foi em 1950, tinham já
aparecido os surrealistas, que era uma linguagem muito mais
revolucionária do que a que era cá usada. Era a linguagem do Paul
Éluard, do Aragon, dessa gente toda de lá fora. O surrealismo em
França teve sempre uma espécie de luta com o PC. Entravam, saíam, eram
expulsos, voltavam a entrar. A determinada altura eles tinham uma
frase que era: o Surrealismo ao serviço da revolução. Mas a revolução
para eles era mais o Trosky, era a revolução permanente.
O que apareceu aqui era uma coisa de cafés. Depois, os cafés da Baixa
passaram a ser bancos, e a actividade deslocou-se para o Saldanha. Mas
os cafés não eram igrejas surrealistas. As pessoas reuniam-se ali como
podiam reunir-se noutro sítio qualquer. Criam-se hábitos, um gajo em
vez de ir a vários cafés, vai sempre ao mesmo. E há outros que fazem o
mesmo. Ora, criou-se uma lenda em volta da cultura dos cafés, mas
aquilo não era nada organizado. Era uma coisa espontânea. O café Gelo,
por exemplo, transformou-se num mito. A malta do Gelo, dizia-se que
era uma malta terrível, uma malta iconoclasta. Era o Cesarini, o
Herberto, o Couto Viana, o Raúl Leal. Defronte do Gelo havia o café
Restauração. Aí iam os tipos mais velhos. E eu, de repente chateava-me
com os mais novos e ia para os velhos.
Eu fazia edições muito pequenas, não dava para mais. Edições que hoje
são raríssimas e muito valorizadas. Por acaso isso dá-me um certo
gozo. Eu vendia muitos livros a gajos que nunca tinham comprado um
livro na vida. Eu cheguei a vender um livro a um tipo que tinha um
talho, e esse gajo guardou o livro e agora fez um negócio maluco. Não
lia? Pois claro que o gajo nunca tinha lido nada na vida!
Despojos de gente
Lares, com este é o terceiro. São casas onde não se compra um jornal.
E agora, como há a televisão, a malta acha que anda toda muito
informada. O convívio com as pessoas que estão aqui? Não há, não
existe. Uma conversa? Deixe-me rir! Não abrem a boca! Isto já não são
pessoas. Isto são restos de pessoas. Havia aqui um tipo a quem eu
salvei a vida - enfim, salvei a vida por mais uns tempos. Eu de noite
como não durmo, ouvi o homem chamar. E eu fui lá e ele pediu-me para
chamar alguém. Eu toquei na campainha e ele foi logo para o Hospital
de S. José. Estava muito aflito. Bom, depois de estar no hospital o
tipo voltou e foi com ele que aprendi a jogar à bisca dos 9. Mas isso
é um caso único! Em Palmela, na altura em que eu lá estava, havia uma
gente muito viva. Dançavam, namoravam e havia um grupinho de jogo.
Como diz? Que estou deslocado aqui? O que eu estou é enterrado! Ouça,
eu já não saio daqui. Eu já vi que os defeitos destes gajos dos lares
não são defeitos: são atributos. O que se passa aqui não é pior do que
aquilo que se passa em Palmela ou no Montijo. Mas ouça: você não venha
para aqui nunca! Aliás, não vá para lado nenhum. Aí é que está o
problema: perdeu-se o hábito das casas de família. Pai, mãe, filhos,
avós, tias velhas. As casas agora não permitem isso. Eu nasci numa
casa com 11 divisões, e cabia lá muita gente. Agora num T1, isso não
dá nem para um casal e dois filhos.
Este abandono não é bem abandono. É antes o chamado descartável. Hoje
em dia, um casal normal que tem dois filhos, vai-se concentrar nesses
dois filhos. Nem ele nem ela querem lá a velhada. E mesmo que
quisessem, onde é que eles a punham? É claro que antigamente nem toda
a gente tinha casarões. Como é que faziam os mais pobres? Viviam
juntos! Esta coisa dos lares, isto é uma coisa americana. Por que é
que chamam lar? É um eufemismo! O lar não é substituível.
Ouça, faz mais falta os jornais e a leitura do que a visita. Mas a
visita é sempre uma alegria. Só que depois uma pessoa fica muito
cansada. Eles dizem que eu sou a pessoa que tem mais visitas e mais
correio. Quando cheguei a esta casa, assim que comia ia para a rua. Ia
para o jardim, ou andava a passear nos carros da Carris. Não, não
sinto falta. Ouça: uma pessoa tem de que mentalizar. É outra coisa, é
outra vida. A cada dia que passa vejo menos. Qualquer dia fico cego de
todo. Acho que primeiro se vêem umas sombras.
Se há uma diferença entre as mulheres e os homens, aqui dentro? Não!
Está tudo badalhoco! Está tudo taralhoco! Há aqui uma criatura, uma
mulher alta, grande, que fazia o corredor de andarilho durante toda a
manhã. Ela deve ter tido uma congestão, porque há uma perna que não
mexe, há uma perna que puxa a outra. Eu ouvia o arrastar do andarilho,
para lá e depois para cá. E depois ela aparecia e desaparecia. E
depois aparecia outra vez. Eu lembro-me de quando ela foi ao casamento
de uma neta, toda aprimorada. E ela agora passa o tempo deitada na
cama, de lado. Isto dos lares é terrível porque uma pessoa não só está
a morrer aos bocadinhos como está a ver morrer aos bocadinhos. Quem
tenha um bocadinho de atenção começa a notar que há muitos que se vão
afastando, cada vez mais, que se vão ausentando.
Eu estive para ir para um lar que tinha velhos e crianças também.
Talvez fosse um lar com uma escola anexa, não sei bem. Isso é uma
coisa que dá muita vitalidade. Aqui, por exemplo, são proibidos os
animais. Mas os animais dão muita alegria aos velhos. Eu já cheguei a
ter aqui no quarto 4 pombos! E tive aqui uma espécie de pardalito que
era um bichinho diferente, que vinha aqui todas as manhãs. Eu já
desisti da vida muitas vezes, mas o instinto de conservação é muito
forte. Havia uma coisa que me animava que era o comer. Mas agora nem o
comer. Agora há aí umas sopas reforçadas, umas sopas óptimas. Mas
houve um estupor qualquer que se queixou que a sopa tinha sal a mais,
e agora não põem sal na sopa. Bem, eu tenho aí sal. Mas é diferente.
Esse gajo das cartas, o da bisca dos 9, era um gajo que tinha mau
perder. E eu, que me estou marimbando se perco ou se ganho, acabei por
conhecer melhor o gajo. E eu já não podia ver o gajo. Depois foi-se
embora, parece que voltou para casa, mas vem cá todos os dias, não tem
capacidade para estar sozinho.
As entradas e as saídas aqui? Nem se dá por isso! As saídas é para o
cemitério. Não nos dizem, mas sabe-se logo. Nestas casas, o facto de
uma pessoa morrer, requer um certo recato. É claro que as pessoas não
ficam indiferentes, porque quando vêem partir alguém pensam que
qualquer dia vão elas. Houve aqui alguém que se atirou de uma janela
abaixo, e eu só soube muitos dias depois. Já vi morrer muita gente. E
quando entram também não se dá por isso. Apresentar os recém-chegados?
Não, isso não se faz! Há uns quartos grandes onde há 4 ou 5 camas.
Quando morre alguém os outros não reparam. Foi a pessoa e foi a cama,
e ninguém repara. Arrumam o quarto de maneira a não reparar. Isto é
gente que já está ausente. Há um tipo que anda por aí nos quartos das
senhoras. Ele senta-se, como se estivesse a ver televisão, mas não
está a ver nada, está a dormir. É aquilo a que se chama a modorra. E
eu, às vezes estou aqui e de repente estou a dormir. Nada aqui excita
a atenção.
A estopa ao pé do lume
Politicamente, economicamente, podemos estar numa má altura. Mas há
coisas que não voltam para trás. Uma coisa que eu tenho reparado é
numas figuras de raparigas que nós nesse tempo não apanhávamos. Há
agora um novo tipo de mulher. Mulheres formadas, algumas com dois
cursos, com empregos, com uma ginástica de se desenrascarem
formidável. São mulheres muito diferentes das do meu tempo. Sabe o que
é? Começam a funcionar muito mais cedo. Não haja dúvida nenhuma que a
repressão aí era tenebrosa. Fui parar à cadeia 5 vezes por causa
disso. Não era bem puritanismo. Era estupidez e a Igreja católica.
Eram valores como a virgindade, o pudor... Havia muita hipocrisia. Mas
a gente também se governava. Eu fui parar à cadeia porque arrisquei.
Se eram virgens? Bem, eu não fui lá ver se elas eram virgens.
Quando uma rapariga é menstruada, a Natureza já lhe dá o estatuto de
mulher. Pode ser mãe! Já não é uma miúda, enquanto que um puto de 14
anos pode ser um pateta alegre. Não viveu nada, uma mulher com 14
anos? Essa é boa! Não viveu mas começa a viver! Com a minha primeira
mulher, ainda uma menina, eu ia para o pinhal ler e ela fazia uma
gracinha que era mandar uma pedrada no livro. Era um assédio sexual!
Era a estopa ao pé do lume. Eu disse isso numa entrevista que dei.
Sabe o que é que saiu? A sopa ao pé do lume! Agora publicaram isso em
livro e já foi emendado. Estas entrevistas gravadas é uma chatice. Às
vezes não é nada inteligível. E depois é também uma questão de
linguagem. No meu tempo já não havia estopa, isso era uma frase que o
meu pai usava. É um português que não é arcaico mas é antigo. Uma
rapariga de 30 anos não entende essa linguagem. Ora, a estopa é uma
coisa inflamável.
Bom. A vítima, a infeliz donzela, essa nunca se denunciava.
Antigamente fazia-se uma coisa que era 'a prova da coelha'.
Injectava-se numa coelha urina da presumível grávida e a coelha tinha
uma alteração de temperatura ou coisa que o valha. Antigamente,
rapazes e raparigas entendiam-se como se entendem hoje. Não tinham era
o à vontade que há hoje. Você não faz ideia do pavor que era namorar!
Vocês hoje não têm a mínima noção disso. Vocês vivem no paraíso! Mas a
grande revolução foi a pílula. Não estou a falar por mim que eu nunca
tomei essa porcaria. Detesto isso. Eu sou contra o aborto.
Tudo se cria
Eu não acho bem que se prendam as pessoas, mas sou contra o aborto. Eu
sou a favor da Natureza. A Natureza não é a favor do aborto. Há
pessoas que não podem criar os filhos? Isso é conversa! Sim, tudo se
cria. Tem em mim o exemplo. Eu, sem dinheiro nenhum, sem emprego
nenhum, tenho 8 filhos. Isso é conversa, isso é uma cobardia que esses
gajos instigam. Não, não misture as coisas. O referendo não é a favor
do aborto. Eu desisti um bocadinho da política porque fui lá de
propósito para votar a favor da despenalização do aborto e foi o que
se viu. Com certeza que sou a favor da despenalização. Andarem aí a
prender as raparigas, isso é um disparate.
O Estado é que não quer dar o apoio à mãe solteira. Haviam de ter
apoio, tudo de borla, para elas e para os filhos. Filhos indesejados?
Vamos lá a ver: uma rapariga que vai para a cama com um rapaz sabe que
se arrisca.
Há aqui no lar 5 ou 6 raparigas que têm vinte e poucos anos, já com
dois três filhos. São miúdas? São umas mulheraças! E desenrascam-se, é
o que eu sei. Como é que os meus filhos cresceram? Ora essa! Se vocês
os visse, crescidos como estão! É preciso coragem. Minha e deles. As
mães? As mães não foram abandonadas. Os filhos estão todos vivos,
menos os que as mães mataram. Enquanto eu podia, andaram no Charles
Lepierre, que era muito caro. Eu na altura era funcionário público.
Não fui sempre desempregado. Depois saíram, porque eu deixei de pagar
e eles tiveram que sair. Eu tive muita sorte, porque de facto não era
fácil, um tipo como eu, desde 58 (que foi quando pedi a demissão) sem
emprego certo. Quando me vêem dizer: estou desempregado. Eu dou logo
os parabéns! Há a mania do emprego sabe? E depois metem-se em despesas
e ficam agarrados. Eu nunca pensei em comprar carro, casa, essas
coisas. E esta coisa das mulheres serem muito influentes é muito mau
para o marido, porque exigem dos maridos um certo trem de vida.
Antigamente as mulheres sujeitavam-se um bocadinho às condições que
havia. E se não se sujeitavam, eu despachava-as! Agora estes gajos,
querem assumir certas coisas perante as mulheres, e depois é a vaidade
também, estes gajos de agora são uns vaidosos.
Porrada por encomenda não
Sim, às vezes sou um bocado duro, mas a dureza não é só franqueza, é
uma exigência própria. Mas isso hoje não interessa a ninguém, hoje
tudo se resume ao deve e ao haver. O que vejo por exemplo nos meus
filhos, é uma retracção. Eles não se abrem. Há uma predisposição para
a pessoa gostar de si própria e, em consequência disso, fecha-se, cria
uma barreira. Se você ler certos textos meus vai encontrar coisas que
não são fáceis de serem ditas. Tenho em mim um gosto de estar atento.
Estar atento é vermo-nos, a nós próprios como aos outros, da maneira
certa. O que é muito difícil.
As pessoas mudam de uma maneira total. Às vezes é até muito rápido,
não é ao longo da vida. Ninguém muda? Bem, talvez. Eu acho é que
ninguém, quase ninguém, se revela. Houve uma altura em que eu tinha a
noção de que conhecia tudo. E hoje tenho a noção contrária. A pessoa
mais boçal, mais primária, de repente tem gavetas fechadas. É muito
difícil conhecer os outros. Há um texto meu que é o Teodolito, que é o
homem e a sua circunstância. A pessoa que conhece a sua circunstância
- se você estivesse aqui neste sítio onde eu estou, rodeada de
canibais, você ficava de repente muito atenta, por uma questão de
autodefesa - fica atenta. Não, não é preciso conversar muito para
conhecer o outro. Há aqui uma coisa que é a gorjeta, que é um caso
sério. Porque não se sabe a quem se há-de dar, se se há-de dar igual a
todos, é uma chatice. Depois descobri que elas gostam é do "pourboir"
discreto. Ai nos cabeleireiros também é assim? Ai não sabia. Eu sou um
tipo atento. É uma maneira de estar na vida. Quando comecei a publicar
no Público alguém anunciou: o escritor e polemista Luiz Pacheco.
Queriam que eu fosse para o jornal dar porrada. E eu, só para chatear,
para contrariar, estive quase um ano a retrair as unhas. Porrada por
encomenda não."
Pública dia 28 de Março
http://luizpacheco.no.sapo.pt/default.htm |
|
|
![[info]](http://p-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
mariahenriques's journal
